Жизнь не сложилась…

Эту фотографию нам прислала читательница из Ташкента. Судя по типовой оградке человек, которого по сложившемуся стереотипу официальные лица именуют не иначе, как БОМЖ (аббревиатура, означающая без определенного места жительства), ночует где-то возле городского детского садика. Такие люди были всегда и везде. Даже всесильная советская власть не сумела вывести их как класс. Травила, как тараканов, но как класс ликвидировать не смогла.

В глазах тоска и растерянность. Он понимает, что никому не нужен и никому не интересен. Утром проснется, сгребёт «манатки» в кучу, запрячет в укромное место и пойдет собирать пустые пластиковые бутылки, чтобы обменять их на деньги, а деньги на еду и выпивку.

Удастся что-то украсть, будет рад. Не удастся – огорчится не сильно. И так изо дня в день, из года в год. Пока не помрет где-нибудь за частным гаражом и его не обнаружат по запаху, неизбежно сопутствующему разложению тела.

Сердобольные посочувствуют, остальные – с присущим нашему обществу равнодушием – не заметят. Хозяин гаража на всякий случай замурует лаз, чтобы завтра здесь не нашли еще один труп и ему вновь не пришлось объяснять милиции, что он к нему отношения не имеет.

Сухие строки милицейского протокола, в которых не будет зафиксировано ни имени, ни фамилии, станут последним письменным свидетельством жизни этого человека на земле. Затем морг, целлофановый пакет вместо гроба и раздраженные санитары, которым опять придется хоронить кого-то бесплатно. А еще бетонный колышек с номером на могиле на безымянной кладбищенской карте, где захоронены такие же несчастные и такие же неизвестные.

И всё.

Свежие публикации

Публикации по теме

Сейчас читают
Популярное